Thursday 12 May 2016

Δεν μεγάλωσα ακόμα

Δεν μεγάλωσα ακόμα, 
Γιατί στα μάτια των ανθρώπων δεν βλέπω χρώμα 

αλλά ακούω τη μελωδια της ψυχής τους.. 
Δεν μεγάλωσα ακόμα ... Ξαγρυπνω με το παράθυρο ανοιχτό, 
να έρχονται οι νεράιδες ν' αφήνουν παραμύθια στο προσκέφαλο 
κι ένα φωτάκι ανοιχτό να τρομάζει το τέρας στη ντουλάπα.. 
Δεν μεγάλωσα ακόμα, στεναχωριεμαι αν δεν με παίζουν τα παιδιά κ νιώθω μόνη, 
προσμονωντας μια αγκαλιά. Δεν μεγάλωσα ακόμα.
Γράφω τραγούδια και ζωγραφίζω τους τοίχους 
με στίχους λουλούδια. 
Δεν μεγάλωσα ακόμα.. ερωτευμένη με τον ερωτα, 
πλατωνική, γητεύτρια φιλιών που γεννούν τα όνειρα, 
σε παράλληλα σύμπαντα ανάβω ακόμα φωτιές...
Δεν μεγάλωσα ακόμη στην ηχώ της φωνής της 
ακούω του φεγγαριού το ηχόχρωμα κ φτιάχνω με άμμο ήλιους και κάστρα, 
σε ουράνια τόξα πάνω περπατω και στροβιλιζομαι σε δίνες χορεύοντας χορό των Αχαιών ... 
Δεν μεγάλωσα ακόμα ... 
Ή δική μου μαμά είναι η καλύτερη απ όλες.

Σκόρπια τετράστιχα

Έσταξε έμπνευση ο  ουρανός 
όταν οι λέξεις στερεύουν 
ρίχνει στάλες ο θεός 
κι οι σκέψεις αλητεύουν

Δυο πόνους σκόρπισα 
και πήρα έναν πίσω 
μα τί να κάνω μάτια μου 
και πως να σ΄αγαπήσω

Τρέχει η σκέψη αλήταριό 
και η καρδία βαράει 
τα δυό της μάτια όταν τα δω 
ο κόσμος σταματάει


Δεν είσαι εδώ

Όταν οι φίλοι μου μοιράζονται μαζί μου
αχ! ανοίγουν οι ουρανοί μαζί και η ψυχή μου
αγγίζουν χορδές οι λέξεις τους ,του μπάσσου της καρδιάς μου
βγαίνουν οι νότες  τραγουδούν -φίλες της μοναξιάς μας-

όλους τους πόνους και τις χαρές μας
τις χαμένες αγάπες και τις κραυγές μας
τις προσευχές μας, τις μέρες αργίας
τις μέρες λατρείας, τις ιαχές μας
τα κρυφά μυστικά μας, τα όνειρά μας
τον καημό που δεν είναι κοντά μας
την ανία, τη μελωδία,
που ακούς στο μυαλό
κι όλα φωνάζουν ΔΕΝ ΕΙΣΑΙ ΕΔΩ

Πρωτότυπο

Τον μάγεψε η βροχή
στάλα στάλα τις μάξεψε τις λέξεις
σ'ένα ποιήμα που έσταζε δάκρια ποτάμι
σαν αυτό που διασχίζει την πόλη που μένω
χωρίς όνομα- μόνο αγάπες σε λουκέτα
κλειδωμένες στα κάγκελα - προσοχή στην αποβάθρα...

Να αφαιρείς του είπα
να κολλάς λέξεις ανόμοιες μεταξύ τους
να παίζεις, να εναλλάσεις τις στροφές.

Μα το πρωτότυπο
πάντα, κρύβει τον πόνο
τον πόθο, το ''είναι''
της τρέλας της έμπνευσης
που μύρωσε το χαρτί και το μελάνι που γράφει.